Mardi 22 Juillet

Part I

Deux heures

Flou,
Lumières,
Musiques,

La soirée se termine.

Le trait d'eye-liner coule de mes yeux devenus rouges de fatigue. Et ma bouche peinte se tord d'un rictus affolant. Décadent. Franchement, la féminité n'a jamais été mon truc. Et pourtant… Oh putain… Catin… Merde. J'ai osée me trouver jolie ce soir. Tu sais. Je me suis regardée à travers cette vitre, là. Je voyais la nuit noire au dehors. Je voyais aussi, surtout, chaque parcelle de ma peau nue se refléter au travers. Mes cheveux détachés, fous et libres. Mes yeux bleus désaxés. Cette bouche pleine et sensuelle retroussée dans un sourire qui se voulait mutin.

Conneries.
Saleté de mégalo.

Elle est belle cette vie…
Oh oui, ma catin !
Relance ce slow langoureux qui me faisait tant baver !

Je t'en prie.

J'exhume mes sentiments comme je bois cette liqueur si planante. Alors profites-en, toi l'oiseau de nuit que tous rêvent de posséder. Dans tes prunelles se reflète une folie douce qui m'obsède encore. Et je ne cesse d'y penser. D'en rigoler. D'en pleurer. Mais tu sais… Nous ne sommes que des oiseaux de passage, demain nous serons loin.

Part II

Minuit

Tu m'as demandé d'écrire.
De t'écrire.

Pour me libérer de ma rancoeur.
Pour me sauver...
Tu disais.

Comme si j'écrivais un de ces putains de journal intime.
Comme si c'était pour un ami de longue date.
Pour ensuite : tout brûler, recommencer.
A tomber ?

Mais cela ne se commande pas. Ne se dirige pas. Les mots viennent… Un à un, sans que je ne puisses vraiment y réfléchir. Ou sans que je ne le veuille ? Ne le désire ? L'humain est si changeant. Moi, encore plus.

Brûler n'est qu'une étape.
Pas une fin en soit.
Et pourtant...

Le stylo a encre noire cours sur le papier. Il est libre. Fou. Lui. Mon cerveau embué par les Cuba Libre ne risquerait pas de le commander. Et pourtant, c'est moi qui le tiens. Qui rature. Dérape. Meurs à chaque point. Et me relève lors de chaque nouvelle phrase. C'est moi qui, hurle les mots, vomit les phrases, et dégueule de tant de niaiserie infantile.

Tu voulais de la poésie, du rire… Ironie du sors. Sortilège de la page blanche. Je sais tout ça ! Mais comment une écriture mensongère et si lointaine pourrait-elle remplacer un être ? Je n'y crois pas. Pas une seconde. L'humour ne vient pas de façon réfléchie. L'amour non plus.

Mais je ne peux dormir.
Je le devrais.

C'est l'alcool présent dans mon sang et mes veines qui ne le veut pas. Le spontané vient ainsi d'une autre manière. Tu sais : j'aurais aimé sortir les perruques, comme le premier soir. Tu faisais le rasta et j'me la jouais disco. On rigolait bien. A cette époque là se lier ne voulait pas dire grand chose. Devenir potes. Coucher ensembles. Se marier pour de faux, comme le font les enfants.

Je ne me souciais de rien et voilà que j'écris sans m'arrêter.

C'est mon cercle vicieux.
Mon insomnie passagère.


Finalement écrire m'apporte plus de bien que ce que je ne le pensais. Tu disais aussi... Je m'en souvient maintenant : " Et si tu ne les brûle pas, envoie les a quelqu'un... Un ami... Un proche... Un inconnu... Envoie les moi ! ".

Elle se lève alors, jette feuille et stylo sur la table.

" - Ne m'en veut pas, trop, si je ne reviens pas... Ces choses là ne sont pas faites pour moi. "

Elle s'allume alors une cigarette.

Enlève son tee-shirt plein de sueur et de cendre.

Prends les feuillets sur la table de verre et constate son reflet triste, pâle, morne.

" - J'allumerais un brasier de mes souvenirs. Je serais nouveau né, foetus, et je revivrais. Je renaîtrais... " _{Elle pleure.} " Fuck ! " _{Une seconde.} Le briquet est allumé, les mots et phrases si aléatoirement choisies un instant plus tôt flambent en un joyeux brasier. Deux secondes. Elle hurle. Trois secondes. Elle tombe.

Maux de l'auteur

Quand je reviens d'un voyage, ou que j'ai passé du temps loin de "chez moi", il faut toujours que je ramène un certain nombre de feuillets, brouillons, de textes écrits un peu au hasard. Ils encombrent mes pochettes, papier administratifs, et autres souvenirs... Mais ils sont là !

Textes d'ennui.
Texte du temps qui passe.

Ils peuvent être vus comme des lettres ouvertes écrites on ne sait pas trop bien à qui. La série des textes datés - comme celui-ci -, ont tous été écrits entre les mois de Juillet et d'Août 2008. Ils sont vieux, et puent la rengaine. Mais ont depuis été remaniés en une sorte de fiction, sans début, ni fin.

Iozhel